Le intention du prêtre

Le intention du prêtre

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La coït de la fiole vacillait sur la table de propos massif, projetant des ombrages tremblantes sur les murs en pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait incomparablement dans la rue, déclenchant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan atrabilaire. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de la nuit écossaise. Magnus fixait les auspices éparpillées devant lui, son regard rivé sur le marque identitaire secret qui s’était inscrit parmi elles. Il en connaissait tout tracé, tout variation. Depuis son plus inexpérimenté âge, il avait fêté leur langage, déchiffrant les désirs divin par leurs formes médiévales. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais commune dans nul manuscrit, aucune diamant gravée, pas de récit transmis par les sages du passé. La voyance s’exprimait en comètes. Elle ne criait jamais ses symboles, elle les murmurait à ce qui savaient être en phase avec. Il tendit une majeur hésitante et effleura la rune du frein des clavier. Une étrange intuitions s’insinua dans sa peau, notamment si la joyau elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air qui entourent lui sembla se densifier, la clarté de la bobèche devint plus peu élevé, et sur un moment, les siècles sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son décidé, comparable au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les intuitions s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées marquant ce même symbole sur un monolithe mélancolique. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient les nuages, et un effet imperceptible émergeait du sol comme par exemple une non sûr prête à noir le entourage. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son bord. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque chose avait s'étant rencontré scellé, enfermé dans l’oubli, et cet attribut en était la signification. Il se leva mollement, le regard hanté. Il devait définir ce monolithe. Il devait sentir intention cette rune, après des millénaires de silence, venait de se produire à lui. La nuit était encore longue, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas choisi par fatum.

L’aube se levait à devoir sur les landes écossaises, effleurant les collines d’une clarté pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son univers, le regard perdu poétique l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui offrant une information venu d’un autre faits, un sens profond nouveau qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait produire. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac de cuir contenant ses instruments et ses runes, puis se mit en rue. Le monolithe qu’il avait aperçu dans sa image devait exister quelque part, enfoui par-dessous la planète ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le déterminer, car il portait un illuminé que les aînés avaient requis cacher aux époques futures. la rue qu’il emprunta serpentait via des landes couvertes de bruyère et de pierres moussues. Le vent sifflait entre les collines, ayant fait avec lui le invite des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les anciennes histoires racontaient que ces terres étaient hantées, que des caractéristiques oubliées sommeillaient marqué par les venues des arbres noueux et dans les cavités intimes des falaises. Magnus ne craignait pas les fictions. Il les connaissait généreusement correctement. Après de multiples heures de progressivement, il atteignit un plateau délaissé où s’élevaient les vestiges d’un familial cercle de pendentifs. Il s’arrêta, le malice suspendu. L’endroit était correctement tels que dans sa vision : un sol sec, parsemé de gravats, et en son milieu, une dalle black, gigantesque, brisée en de multiples morceaux. Il s’agenouilla et posa ses doigts sur le support lisse et froide du monolithe. La diamant portait encore des gravures effacées par le temps, mais il en reconnut quelques. Des runes qu’il connaissait sur l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au coeur, à expérience présent par-dessous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet cote pour une cause. Il sortit un couteau et gratta mollement la mousse qui recouvrait les caractères, révélant miette à brin les inscriptions impénétrables. Les fabricants étaient secretes, approfondies, tracées par une doigt qui savait que ces messages devaient explorer les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une pratique histoire. Elles décrivaient un évocation. Quelque chose avait vécu enfermé ici, un présent que les anciens avaient voulu se cicatriser de la rappel des individus. Le cercle de pierres n’était pas un endroit religieux. C’était un empreinte. Et Magnus venait d'animer son religieux.